Bitaites

É fixe ser um hacker. Tem pinta. Dá estatuto. E ajuda a molhar o bico. A sério. Eu também sou um hacker. Não pesco nada desta merda mas se quiser também posso ser um. É tudo uma questão de estilo – não tem nada a ver com substância. Um gajo anda pela Internet e é logo tratado com respeito e deferência se sabem que és um hacker. Estendem-te a passadeira vermelha. Enchem-te os privates de loladas e palmadinhas nas costas. Querem aprender contigo, tu, que és o grande mestre.
Acho que até ajuda a engatar pitas e tudo. Elas ficam doidas. Começam logo a pensar que tu usas gabardina como a do Keanu Reeves no Matrix. Uma maravilha. Todas as noites, antes de te deitares, sentas-te diante do computador e perguntas: «Monitor meu, monitor meu, há hacker mais famoso e engatatão do que eu?» Não lhe chamarias rotina, é antes o teu exploit pessoal. Sim, porque tu és especial. Usas palavras especiais.
Se apareces na televisão como protagonista de uma reportagem tecnicamente imbecil sobre segurança, então és definitivamente coroado o rei da quinta – uma espécie de José Castelo Branco dos hackers. Um Zé Maria binário. O Marco dos pontapés na gramática. O gajo que hacka, hacka, hacka, mas não aprende nada.
Esses defaces feitos a sites e dos quais tanto te orgulhas não são assim nada de especial. São apenas pinturas. Não chegas a entrar realmente lá dentro. Fazes é uns rabiscos na parede. Tipo graffitti, mas sem arte. Claro que isso é um segredo. Os teus fãs não sabem disso. Faz tudo parte da grande ilusão do ácaro.
Conclusão: reportagens e artigos em que hackers conquistam os seus 15 minutos de fama revelarão sempre muito mais sobre a natureza humana do que alguma vez revelarão sobre os verdadeiros hackers.