^{Paisagem com Tempestade, de Claude Monet}

Se me dizem que ‘Eu gosto de Zappa’ respondo que não é verdade. Porque eu não gosto de Zappa. Dizer-se ‘Eu gosto dos Coldplay’, ‘Eu simpatizo com os U2′ ou ‘Aprecio o Luciano Pavarotti’ parece-me apropriado. Agora ‘Eu gosto de Zappa’ é que realmente não pode ser, pois a música do mestre não se presta a sentimentos menores como um simples gosto ou simpatia.
Um gajo com zappancada é um indivíduo sensível por natureza. E é tão generoso que, se lhe fosse fisicamente possível, até era gajo para dizer Toma lá eu empresto-te a minha orelha, porra – só para ter a certeza de que o amigo ou amiga não ficaria indiferente aos sublimes sons do mestre.
Fanático? Nem por isso. Um chato de merda? Sem dúvida. Neste processo de partilha um gajo aborrece muita gente. Um tipo enfia-lhes Zappa pelas goelas abaixo e eles já parecem miúdos a quem a mãe lhes quer fazer engolir a sopa até ao fim. Mas vão engoli-la toda, sim senhor, que a boa música também não é para se desperdiçar.
Se pensam que a educação os safa estão enganados. A música de Zappa não se dá bem com conversas de sala. A música de Zappa não é de meias-tintas. Chamei maestro a Zappa? Não é bem assim. Zappa é um pintor: a baqueta ou a guitarra é o seu pincel e os músicos a sua paleta de cores. Tal como um impressionista, procura a luz, o movimento e o contraste. As figuras musicais que desenha, sobretudo quando se aventura pelo experimentalismo, não têm contornos nítidos porque a sua música, tal como a Natureza, está sempre a mudar. Na sua melhor expressão, a música de Zappa é sempre uma força da Natureza. A força dramática da bateria de Terry Bozzio. A força de uma gargalhada.
Nesta era digital a música de Zappa parece antiquada. É normal: também já não imaginamos um céu tempestuoso com as cores de Monet – vivemos na era do Photoshop.