Bitaites

Na Praia da Luz, Algarve, Maddie, you know, os repórteres portugueses e ingleses que cobriram os últimos dias do folhetim dos McCann em Portugal quase resolviam os diferendos diplomáticos à pancada.
Admirados? Não fiquem. Quem passar um dia inteiro a ouvir a SIC Notícias e a consultar tablóides poderá pensar que este país precisa de uma consulta urgente no Júlio de Matos – e é capaz de ter razão. Já fomos um país de poetas, agora somos um país de investigadores criminais. Que a histeria à volta deste caso afecte as mentes dos próprios jornalistas no terreno também não deve surpreender ninguém: são pessoas como nós e carregam esta história às costas há demasiado tempo.
A tensão entre jornalistas ingleses e portugueses foi tão evidente que um terceiro grupo de repórteres – os franceses – aprendeu que era simples sacar uma história mais pitoresca para a malta desenjoar desse tristonho caso da Maddie: bastava deixarem-se ficar a um cantinho observando os insultos trocados entre bifes arrogantes e tugas cheios de garganta.
Os bifes, sempre impecavelmente vestidos, gravatinha e tudo, incluindo operadores de câmara, diziam mal dos colegas portugueses em todas as oportunidades: «São maus, maus, mesmo maus, eles têm uma imprensa fraca, má, de má qualidade.»
Os bifes vestiram a camisola dos McCann desde o início. Nunca foram de confiança. E depois passeavam-se pela Praia da Luz com os seus Alfa Romeus e Jaguares, enquanto os portugueses defendiam a honra da imprensa nacional conduzindo uns carros farsolas, tipo Renaults e Opels.
Não prestamos para nada? Os repórteres já andavam irritados por causa da forma como os ingleses achincalhavam a nossa polícia; depois da nova afronta, ficaram ofendidos.
Como alguns chegaram a comentar em alto e bom som, «bem, em primeiro lugar, caralho, vocês ingleses de merda não têm nada de vir para a nossa terra dizer mal de nós».
Em segundo lugar, prosseguiu um operador de câmara português, um tipo alto e muito forte, um armário ainda maior que dois armários ingleses juntos, coisa rara de se ver, admirável visão para as colegas femininas, sobretudo quando encheu a peitaça de um oxigénio vindo do Panteão Nacional e soprou umas quantas palavras certeiras aos camaradas de profissão: «Ó seus filhos da puta vocês hão-de sair daqui mas é com essas gravatinhas bem enroladas ao pescoço ouviram seus gandas cabrões!»
Estas tenções agravaram-se no dia em que Gerry foi chamado a depor e por lá ficou horas a fio. A porta-voz dos McCann, que devia informar todos os jornalistas do que não se estava a passar, como era hábito, começou a fazer panelinha com os ingleses, encontrando-se com eles às escondidas. Marginalizados por estrangeiros no nosso próprio país? Só podia dar molho.
Quando os portugueses descobriram a tramóia, reagiram em conformidade: dirigiram-se ao bar onde a traidora se refugiara com as suas raposinhas e fizeram uma peixeirada em nome da liberdade de imprensa. A porta-voz, surpreendida e assustada, ainda protestou: «Este briefing é só para ingleses!».
Mas quando os jornalistas ingleses a aplaudiram, só para picar ainda mais os colegas tugas, a senhora, muito vermelha, não aguentou mais a pressão.
Os repórteres portugueses espetavam-lhe os microfones como se fossem espadas, gritavam, vociferavam, gesticulavam, e ela, em pânico, perdeu toda a sua fleuma britânica e correu rua acima como se fosse uma menina das Spice Girls. Os operadores de câmara portugueses seguiram-na, furiosos, os ingleses também, formando um grupo de protecção quando a senhora perdeu o fôlego. Foi nesta altura que se deram os insultos reproduzidos anteriormente, com os ingleses de um lado, os portugueses do outro, os franceses a ver e a porta-voz a aproveitar o impasse para dar à sola.
Na manhã em que os McCann voltaram para o aeroporto só a intervenção da GNR impediu que um operador de câmara da Sky News e um repórter francês andassem mesmo à pancada.
Todos os jornalistas, sem excepção, estavam há horas à porta de casa dos McCann – tinham passado a noite sem dormir porque ninguém sabia a que horas o casal inglês se dirigiria ao aeroporto. Ninguém? Bem, excepto provavelmente a equipa da Sky News, que chegou fresquinha e descansada precisamente à hora em que os McCann se preparavam para partir.
Coincidências? Pois. Está bem, abelha. Os franceses, picados pelos portugueses e igualmente cansados da noitada, começaram a resmungar. Um deles dirigiu-se ao repórter da Sky News (gosto de o imaginar diante do outro em pose desafiante, as pernas mais abertas do que a Torre Effeil e a voz mais macia que um croissant): «Quanto é que vocês pagaram para ter este exclusivo e nos enganar a todos, hã?» O inglês passou-se (com os portugueses dá-se uns gritos, alivia-se o stress e depois bebe-se um copo, com os sacanas dos franceses resolve-se o assunto logo à cabeçada) e deitou-lhe as mãos ao colarinho.
E tudo acabou com a intervenção da GNR. A nossa. A dos tugas. A resolver a situação. A repor a ordem no caos. Toma!

Este post é uma dramatização baseada em acontecimentos verídicos. Da próxima vez que tentarem fugir de mais uma reportagem sobre Maddie, os McCann e o raio que os parta a todos, tenham pena do pobre repórter. Sabe-se lá se não terá sido forçado a correr atrás de uma inglesa muito vermelha e inchada em plena noite algarvia.