Bitaites

Não fiquem muito tempo aqui. Estou sempre a espirrar. Aindo vos pego alguma. Atchim! Estão a ver? Esqueci-me do lenço. Desculpem. Milhares de espécimes do vírus Influenza circulam à minha volta numa nuvem invisível de perigosos agentes infecciosos. Chovem sem dó nem piedade sobre qualquer desgraçada que se aproxime demasiado dos meus tratos respiratórios. Atchim! Desculpa, minha linda. Foi sem querer.
Vocês provavelmente não fazem ideia, mas é difícil a vida de um sex symbol engripado. Uma pessoa tenta manter-se afastado na estóica tentativa de evitar contaminar as raparigas – é muito complicado. O quê? Ah! Obrigado, miúda. Mais daqui a bocadinho, talvez. Sim. A sério. Estou a escrever um post.
A vida de um sex symbol com um séquito de mulheres ainda se torna mais complicada. Uma pessoa consegue evitar o contágio uma vez, mas depois torna-se impossível. Põe a máscara quando me fizeres essa massagem nas costas, querida. Ui, coça aí. Mesmo aí. Estou quase a acabar. Não, não podes assoar-me! Eu faço isso sozinho. E não andem aqui em casa em topless, só de olhar para vocês fico cheio de frio.
Pronto, convenceram-me a acabar o post porque querem medir a minha temperatura. Queridas, façam as medições que quiserem mas primeiro deixem-me acabar de beber o meu chazinho com limão, está bem?
40 graus? Estou com quarenta graus de febre? Não pode ser. Vocês não percebem, minhas lindas gueixas, que temperaturas dessas podem ser terríveis para a minha reputação? Com esta febre toda, esta malta nunca acreditará na vossa existência e pensará que eu estou a delirar.