Bitaites

Eu não vi o Inception, mas o meu IP viu-o ontem.

Espero que os polícias sinaleiros da ACAPOR o tenham topado. Depois do que ele disse sobre o filme, quase desejo que seja apanhado nas malhas da Justiça dos clubes de vídeo. Pobre e mal agradecido!

Se fosse eu a escrever este post, talvez fizesse uma crítica diferente. Mais suave. Diplomática. Já estou farto de levar nas orelhas por causa dos posts que faço sobre filmes.

O meu IP é teimoso e insiste em partilhar a sua opinião de amador. Considerem portanto este post como uma crítica dentro da crítica. Também tenho direito a brincar às camadas, como o Christopher Nolan.

Agora o meu IP pede-vos licença para escrever aquilo que em gíria jornalística se chama nariz de cera.

Nariz de cera é um parágrafo escrito para compensar o espaço em branco que sobra numa página; também surge quando o autor não conseguiu inspiração para pegar a história pelos cornos.

É o meu IP que está divagante, não sou eu.

O meu IP é um picuinhas de merda e faz questão de considerar que nestas coisas dos filmes as histórias se podem dividir em dois tipos: as que são feitas para serem contadas e as que são feitas para serem descascadas. O Inception é para ser descascado.

Dois bons exemplos de histórias feitas para serem descascadas são Os Suspeitos do Costume e o Sexto Sentido. Eu cá diria que Os Suspeitos do Costume é mais puzzle do que história e Sexto Sentido mais solidão e isolamento do que aparições e fantasmas, mas o meu IP insiste em prosseguir esta desvairada analogia.

Só para me calar e por conhecer os meus pontos fracos, lança-me um exemplo sublime de uma história para descascar: Citizen Kane (O Mundo a seus Pés).

O teimoso do meu IP acha que a expectativa em relação a tais histórias não é diferente da que sentimos quando descascamos uma laranja: pode ser mais pequena ou ter uma casca menos lustrosa, mas queremos que ela tenha sumo.

Citizen Kane, um filme a preto e branco estreado em 1941 e descascado por sucessivas gerações de amantes do cinema, continua a ser muito, muito sumarento. Tem um sabor tão intenso e original que até anda para aí uma cambada de doidos ressequidos a considerar que Orson Welles criou um novo tipo de sumo.

O IP chama-lhe Sumo Rosebud.

O Rosebud é um pequeno nada que nos revela aos outros. Pode ser qualquer coisa. Uma página de um livro. Uma citação. Uma única palavra. Um filme inteiro ou pedaços de um filme. O rosto de um actor ou de uma actriz. Uma fala. Um sorriso de alguém que passa por nós na rua. Uma música que ouvimos até à exaustão. Um cheiro. A maneira como a luz do Sol ilumina a estrada, o bairro, o campo. Um objecto insignificante como um trenó. Qualquer coisa.

Citizen Kane começa como um mistério, e revela-se como um mistério ainda maior.

2001: Odisseia no Espaço, que é Kubrick, Arthur C. Clark, ficção científica e nada tem a ver com o Citizen Kane, também é assim. Pensávamos que o Rosebud do filme seria o monólito e os ET que o construíram; afinal, o Rosebud somos nós, fomos sempre nós, com a nossa fragilidade em relação ao Tempo, ao Espaço e à própria tecnologia, o nosso inquebrável cordão umbilical que nos liga ao Cosmos.

Lá está: Rosebud é o que nos comove, porque o temos cá dentro ou quando o descobrimos nos outros.

Cobb, o personagem de Leonardo DiCaprio em Inception, também tem o seu Rosebud: um pequeno pião usado pela falecida mulher com os mesmos propósitos, objecto único para o seu portador, um totem, como é chamado pelos profissionais dos sonhos.

O totem é o que permite saber se estamos a viver num sonho ou na realidade. Se obedecer às leis da Física, o totem de Cobb parará de rodopiar; se permanecer num sonho de outrem, o pião continuará a girar indefinidamente, pois é demasiado exclusivo para que a sua lógica de funcionamento possa ser incorporada no sonho de um estranho.

O totem é o símbolo do que une Cobb à sua identidade: o amor pelos filhos, que o esperam no mundo real, a culpa e o sofrimento pela morte da mulher. Não há grande mistério aqui porque tudo isto nos é revelado com a naturalidade de quem masca uma pastilha elástica. Nada resta para explorar em Cobb excepto conhecer as razões desse sentimento de culpa em relação à mulher e, no plano final, quando finalmente regressa a casa e corre para os filhos, discutirmos se o tal piãozinho que colocou na mesa vai parar de rodopiar ou se tudo aquilo continua a ser um sonho.

O filme acaba de forma abrupta e propositadamente ambígua, para nos deixar a falar e a trocar teorias na Internet. Também não é mau, digo eu.

Um final mais viral do que enigmático – eis o conceito de mistério que parece animar o nosso amigo Nolan, provoca o meu IP.

O tipo não desarma e diz que há duas coisas sobre as quais não tem muita paciência para discutir: o sexo dos anjos e o movimento dos piões. Deve ser um daqueles intelectuais que diz mal de um filme de sucesso só porque sim.

O meu IP diz para eu ter juízo.

Diz que o filme assenta numa premissa muito fixe – só usamos dez por cento da capacidade cerebral quando estamos acordados. Infelizmente, tal premissa só é válida com neurologia da treta. Mas isso nem é o mais importante, diz ele.

O que mais o chateou foram os sonhos: não ficou nada convencido.

O tipo é um chato de primeira, mas reconheço que não levar a sério aqueles sonhos é coisa contraproducente de acontecer ao espectador quando em 99 por cento do tempo de filme as personagens estão a dormir.

O meu IP nem acredita que aquilo sejam sonhos.

Eis algumas razões: por que razão a «protecção» do subconsciente contra os invasores actua como um corpo para-militar de segurança?, pergunta ele.

Por que razão – uma vez que é um sonho e nos sonhos tudo é possível – não se haveria de convocar um exército de dragões, elfos, orcs, um pelotão de sogras gigantes, um batalhão de bloggers a mostrar fotografias de bancos de jardim, um tsunami de vinho tinto, um furacão de maconha, seja o que for que a imaginação determinar?

Por que razão o elemento caótico e imprevisível de um sonho é determinado por infindáveis e aborrecidas cenas de tiros e perseguições e pancadaria que em nada se diferenciam de quaisquer outras cenas de tiros e perseguições e pancadaria já vistas noutros filmes nos quais as personagens estão sempre acordadas?

Eu recordo ao sabichão do meu IP que há cenas visualmente espectaculares: Paris dobra-se ao meio como um tabuleiro do Monopólio, uma esplanada desfaz-se em pétalas e destroços enquanto os nossos personagens observam sentados, impávidos; o limbo de Cobb é um mundo de uma cidade a desfazer-se à beira-mar, apocalíptico, cinzento, faz lembrar A Estrada de Cormac McCarthy

- Parvoíce! Parvoíce!

Ó IP, não me interrompas, sacaste o filme, viste, não gostaste, agora chega de dizer mal, além de ladrão também és um desmancha-prazeres, chegas a tirar o sabor das pipocas da boca de uma pessoa.

O meu IP encolhe os ombros, indiferente às minhas queixas.

Eu digo-lhe que ao menos a música do filme é fixe e que ele não pode negá-lo.

Ele responde-me que também adora chocolate mas se comer muitos de uma vez se arrisca a apanhar uma diarreia.

Eu não percebo lá muito bem. Há música a mais, é isso? Não vale a pena. Insisto nos sonhos. E implantar uma ideia no sonho de alguém com a destreza de um corpo das Forças Especiais, a sapiência de um biólogo, a capacidade de manipulação de um génio da Psiquiatria e o engenho de uma Arquitecta muito mais gira que o arquitecto marrão do Matrix? Tem pinta. É uma espécie de cruzamento entre James Bond, Rambo, Stephan Jay Gold e Sigmund Freud.

O meu IP diz que pensava que iria entrar num mundo de sonhos e, em vez disso, entrou dentro de um filme com muitas partes aborrecidas. Os sonhos podem ser tudo e mais alguma coisa, mas aborrecidos? Não me parece, provoca ele.

Eu acho que o tipo está a dizer disparates.

Já não é a primeira vez que isto acontece, avisa-me o meu IP com as sobrancelhas arqueadas como o Jack Nicholson no The Shining. A personagem de Mia Farrow também o fez num filme do Woody Allen, Rosa Púrpura do Cairo, por passar demasiado tempo numa sala de cinema a sonhar acordada. E os resultados não foram nada maus.

Em Inception, os nossos heróis estão dentro de um filme de Michael Mann ou no Matrix, consoante as cenas. Podiam ter entrado num filme do Hitchcock ou do Buñuel por causa do mistério na história, que bem faltou, e do carácter onírico, ausente das sequências – enfim, preferiram coisas mais modernas.

Bem, é isto que o meu IP tem a dizer sobre o filme. Acho que já não vai alugá-lo.

Agora está a dizer-me que o Sumo Inception é abundante e tem bom aspecto, mas não sabe a nada. Demasiados corantes e conservantes, insiste ele. Pára de falar, ó esquisito de merda.